A noite borda
seu desenho
na espuma branca
do copo de cerveja.
Névoas se recolhem
à madrugada que já
cavalga no murmúrio
das ondas e estrelas.
A tépida flor
que se esvaía
em sangue e água
acalentou-me a dor.
A sombra se matizava
à cor viva da sala
e pouco a pouco
aprofundava o sonho.
Te disse de repente:
"Somos felizes!" -
os ponteiros marcavam
quinze para as três.
Ó, morte, onde está
teu aguilhão se agora
triunfalmente a poesia
emerge ressurrecta?
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