UM HOMEM DO MAR - Hamilton Alves

Numa manhã fria e chuvosa um homem caminha pela praia. Caminhar dá a impressão de movimento. Melhor seria dizer que anda a esmo ou em círculo numa área pequena, que não terá mais que alguns poucos metros de raio.

Traz um chapéu de pano à cabeça, com traje tradicional, paletó, calça, um tamanco, nada mais.

A certa hora, adiantou-se até à beira do mar. Fitou-o, como se nele buscasse um apoio qualquer, uma resposta a uma dúvida ou qualquer coisa desse tipo. Depois, voltou-se para onde tinha vindo. Ficou alguns instantes parado. Subiu a uma pedra.

Houve um tempo em que fora um homem do mar, um pescador, que fazia boa pescaria, com balaios cheios de peixes. Agora não vai mais à pesca. Era uma forma de equilibrar o orçamento doméstico. Hoje, aposentado, não precisa mais valer-se disso.

Fico observando-o em seus movimentos.

Volta-se para próximo de uma casa que já foi sua morada. Examina-a, como se examinasse o próprio passado. Atenta aos detalhes.

Contempla o jardim com flores e pequenas árvores.

Em um certo momento, perco-o de vista. Entre nós se interpõe uma árvore, que foi há pouco podada.

- Que fará ali solitário?

- Ou que espécie de preocupação o perturba?

Ainda anda de um lado e outro, sem fixar-se a nada.

Olha numa direção, a seguir em outra. Nada parece interessá-lo.

Volta-se mais uma vez ao mar.

O mar não tem nenhum segredo para ele, velho homem do mar que foi.

O mar, agora, significa provavelmente não mais que uma fuga ou uma forma de evadir-se de si mesmo. Ou um refúgio qualquer. Quem é que pode saber?

Parece dar-se por satisfeito de tudo que viu e observou. Nada parece atraí-lo ou lhe despertar maior atenção.

O mar não lhe diz nada.

Olha-o com um sentimento que nem ele próprio talvez saiba exprimir.

(set/10)